Windfänger

Ich lag auf meinem Bett, sah den Fernseher nur verschwommen vor mir.
Die Zahlen auf dem kleinen, flakkernden Display des Fieberthermometers stiegen unaufhörlich.
Alles drehte sich.
Ich war todmüde, doch schlafen wollte ich nicht. Ich durfte nicht! Hauptsache, Morgen geht es mir richtig dreckig!, rief ich mir andauernd ins Gedächtnis.
Es klopfte an der Tür.
Ich war zu müde, um etwas zu sagen.
Aber sie kam sowieso ständig rein, ohne auf eine Antwort zu warten.
Sie setzte sich zu mir auf's Bett und knurrte, sichtlich angepisst:''Warum erzählst du mir eigentlich nie, was los ist?''
''Was soll denn los sein?'', fragte ich sie mit heiserer Stimme.
Warum sie nichts von meinem Block-Praktikum wisse.
Warum ich ihr nicht gesagt habe, dass das Buch für die Schule schon da ist und dass ich krank bin.
''Ich hätte es dir schon gesagt.'', log ich.
''Aha. Und wann?!''
Ich schwieg.
Sie fing an, mich ununterbrochen mit Fragen zu bombardieren.
Bist du unterfordert?
Was stimmt auf der Schule nicht?
Willst du diese Ausbildung nicht weiter machen?
Erst stammelte ich vor mich hin, dann schwieg ich wieder.
Kurz sagte sie nichts.
Starrte mich nur mit ihren zweifarbigen Augen durchdringend an.
Ich setzte mich auf, hustete lautsark und betrachtete den Fernseher.
Werbung.
Sie stand auf und sagte mit beinahe 'liebevollem'' Ton:
''Essen ist eigentlich schon fertig.. Wenn du magst.''
Kurz saß ich noch auf dem Bett, malte mit dem grasgrünen Fieberthermometer Muster in meine blutrote Tagestecke.
Dann stand auch ich auf und schlich wankend die Treppe runter.

Mein Bruder und das Arschloch räumten schon ab, ich nippte noch an meinem Tee.
Sie saß neben mir, den Blick in die Ferne gerichtet.
Plötzlich drehte sie sich zu mir,
und befragte mich wieder.
Ob ich denn gar keine Wünsche hätte.
Warum ich nicht zufrieden mit dem bin, in was sie mich quasi reingeprügelt hatte, ohne wenn und aber.
Apathisch saß ich da, betrachtete den Tee.
Immer mehr Fragen schoss sie auf mich ab.
''Du willst Geld verdienen. Du willst einen Beruf ausüben, der dir Spaß macht. Und arbeitslos willst du nicht sein. Was stellst du dir dann vor?''
Schweigen.
Im Hintergrund klapperte Geschirr.
Wieder fragte sie mich.
Ich stand unter Druck. Mir war schlecht.
''Stellst du jetzt schon wieder auf stur?!''
Meine Unterlippe zitterte. Mir stiegen Tränen in die Augen. Weiter starrte ich in meinen Becher.
''Was ist los?! Hast du überhaupt keine Lust? Auf gar nichts? Hm?!''
Ich versuchte, meine Tränen zurückzuhalten, doch ich war viel zu erledigt.
Ich fing an, Rotz und Wasser zu heulen.
Leise.
''Was ist los?'', fragte sie schon wieder, mit bohrendem Unterton.
Ich wollte es ihr nicht sagen.
Es war mir so verdammt peinlich.
Sie würde es nicht verstehen, dachte ich.
Oder sie würde mir davon abraten. Auf mich bis zur Bewusstlosigkeit einreden, dass es schwachsinnig sei.
Doch hätte ich weiter geschwiegen, hätte sie gebohrt und genervt, bis sie haben würde, was sie wollte.
Kurz neigte ich meinen Kopf ein wenig, um dem Arschloch einen giftigen Blick zuzuwerfen, welchen er nicht bemerkte. Ich wollte nicht, dass er das alles mitbekam.
Wieder fragte sie mich etwas.
Jetzt hatte sie mich.
Ich musste.
Schniefend lehnte ich mich zu ihr rüber
''Schriftstellerin'' flüsterte ich kleinlaut.
Und schon fing sie an. Dass ich trotzdem einen guten Beruf brauche und alle Zeit der Welt habe, alles nebenbei zu schreiben.
Als sie aufgestanden war und ich die Küche fertig machte, heulte ich noch ewig weiter.
Als sie noch ein mal kurz an mir vorbeikam, meinte sie, ich solle aufhören zu weinen.
Sollte mich das etwa trösten?
Dann fügte sie hinzu:
''Einige schreiben und schreiben und verdienen trotzdem keinen Cent.''
''Ich weiß..'', sagte ich schluchzend,
und schlagartig wurde eine verdrängte Gewissheit zur lehmenden Angst.


Eure Gleyfin

Das ist noch nicht das, was ich vorhin meinte..

:P

Hast Du schon mal an so nem Wettbewerb für Schüler oder junge Autoren mitgemacht?